Modes de vie des riches et des célébrités : dans les archives étoilées des médias pré-sociaux de Derek C. Blasberg

Je ne dirais jamais à haute voix que j’étais l’influenceur numérique prototype. Mais l’étais-je ?

De 2009 à 2012, j’ai tenu une chronique dans Entretien magazine appelé Fast + Louche. (Je suis toujours fier de ce nom.) Il fonctionnait selon un principe devenu omniprésent depuis : je documentais tout.

Amis, famille, fashion week, foires d’art, longues nuits qui se sont transformées en matinées plus longues. Je pouvais photographier et écrire sur tout ce que je voulais : des aventures fabuleuses à travers le monde et des voyages de retour chez mes parents, au bord du lac des Ozarks. Une robe couture à Paris à côté d’un cheeseburger à Miami. Mes copines d’enfance lors de notre réunion de lycée aux côtés de Karl Lagerfeld et Lindsay Lohan au Bungalow 8. La vie était amusante, et la documenter était amusante aussi.

J’ai pris des milliers de photos à l’ancienne : avec un véritable appareil photo. Pas un téléphone. Un appareil photo. Le genre que vous deviez transporter, protéger, penser à charger et, plus important encore, décider de sortir quand quelque chose valait la peine d’être capturé, attendre souvent que le flash soit prêt, prendre la photo réelle, puis rentrer chez vous, retirer sa carte mémoire, la brancher sur un lecteur et télécharger le tout sur un ordinateur. C’est épuisant rien que d’y penser.

Les gens aimaient être sur mes photos, principalement parce que je me souciais tellement de leur apparence. Je n’ai jamais été intéressé par les clichés laids de belles personnes, que l’on voit beaucoup trop maintenant. J’étais l’archiviste de la maison : à la fin d’une soirée ou après un tour du monde, j’avais toutes les preuves. Quelle puissance ! Je distribuais des images à mes amis comme un trafiquant de drogue, les taquinant, négociant pour obtenir ce que je voulais. Des souvenirs, avec effet de levier.

En 2010, Instagram a été fondé. La même année, Apple a présenté l’iPhone 4, avec sa première caméra frontale, une innovation qui a discrètement transformé l’objectif. Mon rôle de documentariste, de gardien et de diffuseur de souvenirs devenait obsolète.

Deux ans plus tard, tout le monde avait un appareil photo dans sa poche. (Sauf mon père, qui a encore un téléphone à clapet.) Tout le monde avait une plateforme et un public. L’idée de publier des photographies dans un magazine, en attendant qu’elles soient imprimées et vues, commençait à paraître trop cérémonielle. Pourquoi attendre un kiosque à journaux alors que vous pouvez télécharger instantanément et toucher plus de personnes que la plupart des magazines ne le pourraient jamais ?

Fast + Louche ne s’est pas terminé par un drame mais par une offre d’emploi : un autre magazine m’a embauché et m’a demandé l’exclusivité, et je la leur ai donnée. Mais si je suis honnête, un autre changement était en cours. Je vieillissais, les médias devenaient plus rapides et l’écart entre vivre un moment et le publier s’est effondré. Il était temps d’être Slow + Tight. À mesure que la nature de la photographie personnelle a changé, les images autrefois précieuses et limitées sont devenues des fichiers JPEG sur un défilement sans fin. Aujourd’hui, nos journaux existent sous la forme d’un flux constant – cliqués, publiés, oubliés – immergés dans des archives numériques en constante expansion que presque personne ne revisite.

En revisitant ces images une décennie et demie après leur prise, je me rends compte que Fast + Louche était un précurseur de la culture visuelle que nous tenons pour acquise. Et cela appartient à une fenêtre de temps particulière et étroite – où l’accès semblait encore rare, où la documentation exigeait une intention et où tout n’était pas instantanément vu, partagé et consommé.

Ce livre documente notre monde juste avant que tout ne devienne contenu et célèbre ce moment.